3eta

«Сойдя на берег, я ступил на мостовые Одессы, и впервые после долгого-долгого перерыва, наконец, почувствовал себя совсем как дома. По виду Одесса точь-в-точь американский город: красивые широкие улицы, да к тому же прямые, невысокие дома (в два-три этажа) — просторные, опрятные, без всяких причудливых украшений, вдоль тротуаров наша белая акация, деловая суета на улицах и в лавках, торопливые пешеходы, дома и все вокруг новенькое с иголочки, что так привычно нашему глазу, и даже густое облако пыли окружало нас, словно привет с милой нашему сердцу родины, — так, мы едва не пролили благодарную слезу, едва не удержались от крепкого словца, как то освящено добрым американским обычаем. Куда ни погляди, вправо, влево, — везде перед нами Америка! Ничто не напоминает нам, что мы в России. Мы прошлись немного, упиваясь знакомой картиной, — но вот перед нами выросла церковь, пролетка с кучером на козлах, — и баста! — иллюзии как не бывало. Купол церкви увенчан стройным шпилем и закругляется к основанию, напоминая перевернутую репу, а на кучере надето что-то вроде длинной нижней юбки без обручей. Все это заграничное, и экипажи тоже выглядят непривычно, но все уже наслышаны об этих диковинках, и я не стану их описывать.»

Простаки за границей или Путь новых паломников, Марк Твен.